REVERTIR LA VEJEZ / VIDA DE GUSANOS: 500 ANOS / ¿Cómo llegar a los 150 años? /GRATITUD / DEL ARROJAMIENTO / DEL ARBOL DE INNANA / VER / REVERTIR LA VEJEZ / VIDA DE GUSANOS: 500 ANOS / ¿Cómo llegar a los 150 años?/ LANOVIA SOSPECHADA / Ella / isla / Amada / TIERRA MIA / ESTE VINO QUE BEBO A GUSTO / ELLA SALTA LA CUICA / TANTRALIA / Discurso de la Rana / COMO UN COQUI DULCE Y AMARGO / DISCURSO DE ALBIZU EN LARES / UNAS MUJERES ESPECIALES A SU PASO / De TETH/ EL HOMBRE MUTILADO GRATITUD / DEL ARROJAMIENTO / DEL ARBOL DE INANNA / DE CARLOS A SU TOCAYO CARLOS BAUDELAIRE
EL MIGRANTE
El migrante que soñó con palabras
(que son chavasca, leña menuda
del monte de la Urania),
el obrero que vive confeso en el
chincual
y quiso voces de azúcar, aunque
morena
sea la piel del sol
y el sabor de la chincaca y el
pisto,
el secreto que él halló en la
piedra
y que con ella se hizo denso,
es como el músculo del habla y el teótl.
Y lo explotaron con la historia
del abismo
y él se enredó en el coral,
esqueleto calcáreo
y no halló la espesura de los
ríos.
No vio más que la muerte en los
desiertos.
No vio la fluidez de los
radionucleidos
que se van a la jungla
ni su estallido de luz
maravillosa.
¡Qué tristeza de luz tiene la
sombra y la aridez!
La cruzada a la Urania tan poco
generosa.
9-1-1980
*
IMPASSE
A quien se halló en el límite de su propia resistencia
rumbo al Norte, en una celda del
Servicio de Inmigración
o la Patrulla Fronteriza
Que nadie me observe. Déjeseme
de espaldas, así, disimulando.
Que no quiero llorar ni hablar mis
cosas.
Este estado de emergencia es mío.
Que nadie me toque ni pregunte.
No me ofrezca ninguno un abrazo.
Gracias. Yo tengo mi propios
cigarrillos.
Y, en el fondo, una angustia
de
espejismos extremos.
Voy a tocar fondo. Un momento más
y se desata este vacío y si me
sobrevivo
es otro azar ante el cual no puedo
ni aún sé cómo detenerlo.
Que algo nuevo ocurra y no aquí
con tantos ojos tristes y llantos
del extraño.
No sé qué es lo que viene, o si es
inevitable.
Que venga el nuevo parto cuando ya
esté
en la calle, no en esta puta
celda,
no en este pozo de maldito
refugio.
Espero, aún sin confianza en el
fin
de este viaje; espero, en la
voluntad audaz
de algún rescate. Espero, con
dolor,
el ciclo nuevo. Espero y no puedo
hacer nada.
06-18-1986
ECHANDOLE MIEDO A LOS POLLOS
En la frontera los muros
preconizan:
«El espacio huele a muerte».
Es desierto nocturno. Las
estrellas
desvelan las serpientes. Los
alacranes
se turnan en el túnel. En el
alcantarillado
se acaba el sendero de púas y alambradas.
Aquí también es la conquista.
La historia no varía.
La explotación prevalece.
Sólo un sujeto es distinto
y todavía carece de apellido.
Coyote / cojo. Y tus nalgas frías.
Todo es acuerdo y cobro, entrega
del coyote.
Un trámite en el que comienza
el infortunio para el pollo.
El oprimido que se pretende libre,
autogestionante.
Al fin, tras un sueño, se cruzó.
Nunca aprendió
a dar combate. Nunca dijo en su
tierra:
«El sueño me pertenece desde
dentro
antes
que cruce».
8-11-1986
*
BRINCA Y CORRE
En la frontera, el muro lo
declara:
Se va donde sabe que no tiene
bienvenida
y el destino es el mismo. No es
novedad
esta frontera suroeste. Quien
inmigra
sospechoso morral trae de
vagabundo.
Para él, a pocos pasos, el golpe
aguarda antes de la llegada misma.
Con la señal del miedo es víctima
y seguramente correrá y brincará
los muros.
En tinieblas le toca la tarea:
brincar y correr.
Esquivar la luz y, como rata en
silencio,
Soportar el insulto, la burla,
vivir en hambre.
Cinco de cada uno, carente de
alimento.
En la frontera, un muro graffitero
lo ha advertido:
Estarás sin techo, sin cobijas;
serás corrido
de las calles, te verás temeroso y
ése es
sólo el comienzo del Sueño
Americano
8-11-1986
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