1. behaviorismo espartano
EL
CODIGO, LA META
«This
is the hippie code: Do your own thing, wherever you have to do it and whenever
you want. Drop out. Leave society as you have known it. Leave it utterly. Blow
the mind of every straight person you can reach. Turn them on, if not to drugs,
then to beauty, love, honesty, fun.» The
Hippies: The Philosophy of a
Subculture. July 7, 1967, TIME magazine
Este código no pasará de moda.
En el reino del corazón es donde vive
el espécimen hippie. Desde ahí crece.
No en Panhandle.
No en Haight-Ashbury. No en Monterey.
No en Woodstock.
En vano, saboteadores, empresarios
y chupasangres, queman la esfigie y declaran
la subcultura ha muerto. Con
Janis Joplin
y los Diggers, Holding Company y la Reina
de la Contracultura, se acabó este sueño.
Honesto como la Belleza.
Sincero como el amor.
Divertido como el Sexo Libre.
En vano, el lamento del poeta Stormoi Chambless.
Se jodió Grateful Dead,
Big Brother,
Pero sí, de haber sido de este modo, mejor...
que se joda todo eso, cuando se
ha podrido
con ácido en las venas y en la voz
lo que tuvo de pureza.
Mas los Niñoz de la Flor
no mueren del todo.
A menudo se van, o los matan.
O cada vez son menos
Pero nadie será dueño absoluto
de sus vidas y lo que dejan e instruyen
con su anhelo:
beauty, love, honesty, fun.
Libertad. La meta.
REGRESO
A CASA / DESDE VIETNAM
Sobre
mis pies el viento trajo
el
polvo y el olor nauseabundo.
El
aire es frío.
Se
parece al beso que diste en mi frente.
Estoy
clavado hieráticamente al espejismo,
a
punto de caer de estos cimientos.
Ya
constaté la fe de la parálisis.
El
hervor del colapso.
Mas
me conmueve y digo:
The War is over!
¿Cuál
es el pedestal donde te puse?
...
ya ni el nombre de mi nombre recuerdo.
Yo
veo tus ojos y parecen dos círculos
con
fuego, son dos cuervos
que
chupan mis pestañas y mis párpados,
pero
si yo los cierro, no quiero verte
pero
ya sé que son tus ojos,
tus
ojos que recelan a ese fantasma de Erimanto
que
se escurrió hasta las playas
que
te vieran bañar, desnuda y pura,
cuando
aún lo fuiste, yo soy
quien
aún te pide que lo seas;
¡ay,
tonto yo!
Soy
el niño que besó con fuerza tus pezones
y
de un tirón me echaste al olvido y al fracaso.
¿Qué
haré con mi fuerza de espartano
ahora
que no la quiero vencida por tus ojos?
Ya
no son necesarios
ni
sistemas ni epistemologías.
Se
goza de otro amor al primer bocado
y,
como flor entre dientes,
se
muerde en su gruta y sus vísceras
por
la ternura precisa y se forjan rechazos.
08-02-1997
HIJOS
DEL ESTABLECIMIENTO
La
madre como instrumento sicológico del Estado.
«Te corrijo porque
te amo», dice la madre. Pero detrás de la madre están todas
las demás instituciones de 'corrección': la escuela, la
iglesia, la cárcel, el manicomio, etc.:
Iván Silén
Los
hijos espartanos del Establecimiento
me
trajeron de la greefa
y
fabrico espirales en mi rincón del Templo.
Los
greedy pigs están conformes.
Sus
capitales no se pierden en el humo.
La
mota es otro artilugio silenciante;
otra
cosecha de la Affluent Society,
y
sus ganancias están seguras en los bancos.
Las pricks-teasers,
en
aras de banging off
me
llaman a sus bacanales cuando van
por
monkey-hunt a los hoteles
y
ven mis güevos en lo alto de mi altar
de
veterano, en Esparta, feliz y soñolienta.
07-12-1993
¿A
DONDE ME LLEVAS, MADRE?
Hoy, en
mudez, rescataré
memorias
de sensación,
apenas
sin saber cómo
mañana se
reprocesarán los estados
de mi
cuerpo y la voz con que sueño
y exploro
y bendigo.
La cantidad
de inteligencia expresada
se
reconstruye, ¿o no? verbalilizado estoy,
sin
entender a dónde me llevará la madre
y el
abstracto linaje de sus gritos.
Me
asaltan y corrigen todavía,
sin que
yo lo prefiera, pues no da descripción,
ternura
falta, es Viento que azota
sin
color, sin forma, sin sustancia...
Hoy soy
más behaviorista que ayer;
pero
estoy insatisfecho, sin respuestas.
07-12-1993
Behaviorismo
espartano
No. La madre no sospecha que actúa de policía. La madre
ignora,
a pesar de ser ella quien ha dado la orden, que no
castiga al niño
por haber desobedecido la 'orden', sino porque hay que
corregir
la ¡personalidad! a tiempo. ¡La madre es el primer
siquiatra
y el más peligroso, porque hace de la ternura una
terapia!:
Iván Silén
¿Qué
o quiénes compondrán mis tuercas
(si
no voy al siquiatra, o el siquiatra
es
Mr. Hoover)
ni
creo en terapias de aversión,
por
no temer a nada?
Ni
la muerte me bautiza ni me salva,
yo
concluyo.
Al
contrario, me cura los espantos,
me
conmueve.
¿En
qué engrama se acostará
el
mejor proceso de mi química
para
que se descanse mi animal humano,
sea
lo que sea, después
que
como Erectón, mármol de tiempo,
estuve
impropiamente en pie,
dócil,
obediente, rigurosamente colocado,
en
las cariátides del mundo?
¿Pedirán
que siga siendo el Fidei Defensor
o
es, para mí, que se instaura el Servicio Militar
(obligatorio
para que sea el mandato
de
los war-hawks y comandantes de
butaca?
08-03-1997
PANICO MORAL
Donde quiera que haya un obstructor
enemigo de lo honesto y lo justo, alguien se quejará:
—Es un estorbo público.
Está contra la paz y el orden.
El no quiso ir a Vietnam ni invocándose
la democracia por motivo:
—Es un estorbo público, enemigo de la paz.
Subversivo que atenta contra el orden.
Si se ha dejado el pelo largo, el peluquero
en la esquina se quejará de seguro:
—Es un estorbo al sistema empresarial,
asesino de impuestos
y sepulturero temible de peluquerías.
Si no se afeita las barbas o se deja la chiva peluda,
Eugene McCarthy se quejará, despotricará
cuando vaya en cacería de votos
y jóvenes de minoría por los ghettos.
—«Get
clean for Gene», no sean estorbos
a la higiene pública ... y, señoritas, no se expongan
a que le vean sus culos , sean como las damitas.
Si las ven con minifaldas / miniskirts
/
se tienta un negro y las viola.
—«Clean Genes». Hippy style es estorbo
público y privado, pánico moral
a las naciones.
EL
LABERINTO
¿Quién, celoso
de mí, me confunde?
¿Quién coloca
sobre mi ventana
su espumero de
cortinas atroces,
y a la libertad
corta el centro
de vigías
fantasmales,
o abre mi calle
hacia los laberintos,
para el complejo
desgaste de mi ira?
¿Quién retiró de
mí la generosa palmada,
la grata
compañía, y me hace sentir solo,
con la memoria
negada, pezuñas
que da por dedos
y pasos torpes
que acallan mis
bufidos?
Ahora sobre el
espacio, se me orilla.
En la frente
tengo el sello, carimbo,
rótulo
penitenciario que ha resultado
del decreto: «te
quiero marginado, cautivo»,
pero el apetito
que me anima es el centro
y mi memoria
quiere entrar y volver
porque sólo el
espacio hace libre
a quien tiene el
corazón univiario.
¿Quién me dijo
que no tengo más sendero
que este
recorrido, obligado, absoluto,
donde el tiempo
me esconde.
Deja a mis pies
sin cobijo
o ante mi
puerta, espejos
y a la libertad
corta el centro
de su
fundamento.
TENDRAS
QUE HACERTE HOMBRE
O
EL BESO ESPARTANO
...
la madre es la institucionalización de lo sagrado,
pero,
al mismo tiempo, todas las desobediencias
se
establecen contra ella: ¡La madre es el rostro del dictador!
A
ella tiene que enfrentarse el revolucionario. Ella es toda la clase,
toda
la moral, todo el amparo. La madre es la reacción.
La
madre es el status quo: Iván Silén, en:
El llanto de las
ninfómanas
Un
beso calculado fue su herencia
y
la fría noche del adiós.
Rumbo
a la madrugada, las madres
dijeron,
a boca de jarro, al unísono:
Tendrás
que ser un hombre,
pero
en la UFOria uránica
a
los pies de la cueva sin soles verdaderos,
con
apenas sus juguetes en la fantasía,
él
seguía siendo un niño,
el
niño sin sustento.
Un
beso espartano bendijo su frente;
rodó
hasta sus mejillas
como
ósculo traidor a las estrellas.
Al
final, el abrazo de Minerva
descolgó
la despedida.
Quiero
que seas frugal, valiente,
Auto
centrado, heroico, hijo;
perfecciona
la estricta disciplina.
Y
Minerva / Hera / Dios
y
el mundo, ser-social,
pues
añadieron: ¡Vete!
Toma este escudo, llévalo a la batalla
y, a tu regreso, tráelo o no vuelvas.
Y
obedeció, al parecer,
como
perro espartano del reposo,
beatuco,
rezandero, inmutable
y
lo vieron regresar; él, sí, regresó
(y
el escudo goteó sangre a su paso)
sangre
de Corea y de Vietnam,
de
Camboya y de Laos,
de
Panamá y la Dominicana...
Y,
a su regreso, se colocó
como
pilastra, tiesa, muda,
y
en la columna del Templo de Erectón,
como
cariátide, él fue lo que pidieran:
sordo
ornato, trofeo de Truman,
presea
del nixoncidio,
medalla
congresional de valentía,
veterano.
Quedó
enhiesto y con buena capa
se
le cubrieron los hombros,
pero
sentía el frío, el beso, la jornada...
y
beatón y tuno, todo uno, fue
quien
todo lo sufre, lo calla
y
lo encubre. Vil matrero,
el
definido heroico...
conjurado...
II.
El
héroe del Templo de Erectón
es
iluso idiota, ilotizado,
esclavo
en su semilla, sin futuro.
Un
bebedor de luz, ebrio en el alma,
libre
por decreto en la razón,
esclavo
de facto por indolencia frágil.
Una
baya sostuvo su doria externalidad,
burla
en las cariátides; pero, adentro...
sí,
adentro, muy adentro,
comenzó
a sentirse humillado,
escindido,
esquizofrénico.
El
héroe fue el hueso del coxal,
misterio
saliente de cadera, danzó
cierto
progreso acelerado, suicida,
al
que no pudo expresar,
sin
movimiento,
sin
saltar al vacío
y
buscar lo perdido.
Un
mitopoema que era suyo,
intransferible,
absurdo.
Quiso
hablar
sobre
bellezas y maravillas naturales:
hombres
y tierras, óvulo, aguas,
diversidad
que es el Todo,
plural
y promisorio...
pero
él estaba tieso
por
causa de obediencia
al
pie de las columnas del Imperio.
14-02-1990
LOS
BABY BOOMERS
Los
Baby Boomers han crecido.
Ya
tienen sus pies muy polvorientos.
El
viento estercoló sus uñas con su mugre
y
sus manos se van despegando
de
los muros, desde grietas de gozos,
y
restingas de imparables rebeliones.
A
punto de caer ya están sus cuerpos
que
cuelgan, o yacen, fermentándose,
tan
históricamente en el Soluto
que
necesariamente se exorcisan.
Todo
comenzó como su juego.
Un
inocente juego, una vil alegría...
El
misterio saliente de cadera, la ruptura,
fue
ligarse a Afrodita, atreverse...
¡Qué
imprudencia, erimanto!
Se
erizó él bajo un manto de hermosura.
(¡Qué
bellas son las niñas que se bañan
en
cueras; qué bellos son los ángeles
de
carne, las hembras que dejan su uniforme
y
se desvisten y se ponen una flor
en
sus cabezas, ay, las Niñas de Paz y Amor
que
gritan por las calles con el alma
tan
desnuda como el cuerpo;
¡Sexo
sí, guerra no!).
Vayamos
a ese cingulum,
en
cinga, cingulemos...
14-02-1990
CAMBIO
DE PIEL Y APREMIO
Contigo,
aunque seamos distintos,
la
humildad se anuda; la garganta suspira
y
tu piel se sueña y se antoja
y
somos uno-con-otro
y
yo que soy distante, me aproximo.
Eres
todo lo negro que quiero
en
tu presumida militancia de Pantera.
Tu
cuerpo es claro, morena,
porque
no tiene ese dolor de Malcolm X
o
ese anhelo de paz de Martin Luther
y a
pesar de tus máscaras, te quiero
y
me siento amado por algo de tu psiquis
y
mi piel, la que es mía,
se
despoja de chamarras, por ti me desnudo,
y
bajo mi corazón a tus bragas
y
te miro como bestia de la tierra
en
quien busco a la niña
que
defina mi siglo
y a
tu raza y pobreza.
No
creo poder vivir
si
no te amo, aunque sea una vez
y
para siempre.
YOU’
RE FREE: LEMA JIPI
A los hijos del Straight edge
(sXe, SxE)
Busca la autonomía de tu persona.
Y cree como único principio: Soy libre.
Puedo romper la atadura.
Y ten una voz de mando, o de canción,
o inicitiva. Tenla por expectativa.
Deja de ser una cariátide crucificada con hierros
recubierta con mierda como un monigote
de arcilla. Obediente utensilio
del titiritero. Donde quiera que estés
y todas las veces que quieras, declara:
Soy libre.
Y dejo el espacio donde no se me quiera.
Abandono lo que no me gusta.
No me importa el rumor que, a mis espaldas,
cobardemente me apuñala.
Amo mi paz
sobre todas las cosas.
Dejo esta sociedad tan sucia, tan mezquina.
Voy por el Huevo de Gaia.
por un paisaje natural y nuevo
y mientras voy, con Jimmy Hendrix,
a besar el cielo, les dejo la bazofia
a los que por ella se revientan los hígado.
Les dejo la opresión, la sociedad,
tal como me la dieron, sólo
que «While I Kiss the Sky», les doy
lo mejor de lo que es mío:
mi honestidad provocadora
que acosa o inspira a las straight persons,
asustadizas ratas de los callejones,
masturbados reprimidos en la pazguatería,
cómplices de todas las sa;vajadas
del hombre contra el hombre.
BRECHA
GENERACIONAL
Una cortina de humo se colgó
en el horizonte, velo del menosprecio
bien izado; era el gen gap
flotando al viento, el poder vertical
como objetivo, perpetuarse ellos
en lo más alto, cándamo seco
del vil politicismo, la gloria de posguerra.
Ellos, privilegiados en la vara,
amos en el Olimpo; los otros,
el rebaño plural, nosotros,
desclasados.
Eisenhower dio un grito de alarma.
Los niños del futuro ya están organizados;
ya no quieren ser como espartanos
obedientes y disciplinados
ni creer las Doctrinas de este siglo.
Estudiantes en la Resistencia
No-Violenta,
han integrado a su discurso
los negros y los blancos.
Estamos a punto de perderlo todo.
Nixon ante Kennedy es el fracaso.
¡Republicanos, apretémonos el cinto!
Los muchachos, con melenas y con afros
en las calles, son la desgracia americana,
el Gran Derrumbe. En vano
les enviamos a Corea, en vano
he sido Comandante Supremo de la NATO
y Presidente del Olimpo USA.
YO,
DWIGHT
No se quejen ahora.
Casi diez años de gobierno
(1961-1969, JFK-LBJ)
por liberaloides roosevelianos
y el país está lleno de rum coves,
bichos raros, caracoletes, queer
fishes.
Lleno de asesinos y de magnicidas.
Yo, Dwight David, tengo que morir.
No quiero ver lo que vendrá en el decenio.
Quiero cerrar mis ojos mientras,
de seguro, Kruschev los abre como gato.
Ahí les dejo el legado: sit-ins
de mi periodo, tropas federales
en Little Rocks, Arkansas,
la sombra de Algier Hiss siguiendo
a Nixon, su derrota, el tiro en la cabeza
de John Kennedy, Cuba haciéndonos
mollero, desafiándonos, los misiles rusos
a las puertas de la nación, ejemplo
de los pueblos y abundancia,
la Guerra de Vietnam que nos
divide
y esos niños, sí, the Baby Boomers,
metidos a faroleros, con la izquierda
que tanto condenamos,
¿quién les podrá controlar?
ahora que hablan políticamente
y saben cantar y danzar en las calles
y los rockeros les dan sus bendiciones
y los poetas los enaltecen para siempre..
LA GRAN SOCIEDAD
En la Gran Sociedad de Lyndon Johnson,
creyeron que sus vidas no tenían sentido.
Que bastaba guerrear con la pobreza
de Appalachia, Ozarks, en fin, la ruralía,
pero los pobres estaban a montones,
cucarachas en las urbes metropolitanas.
Todo está bien acá, dijeron:
aquí la tele existe, el cine no descansa.
Noche y día, los trenes se disparan
velozmente, las tiendas venden
toda mercancía, las putas se ajetrean,
la moda aquí se dicta, las huelgas
las tenemos controladas y las escuelas,
todas tienen policías.
14-07-1986
EL TEMPLO PATETICO
Es
patético lo que usted verá si llega al templo.
¡El
poderío adventicio lo ha tomado todo,
no
el poder de mis facultaciones,
no
mi poder de Hada gentil y compasiva!
¡El
poder de los agentes interventores es distinto!
Son
las envidias de los más temerosos,
que,
por temor a tus iras, pastorean
a
tus mayorías hacia pequeños círculos
antes
que seas tú quien los tengas
con
tu poder cautivos de la muerte!
Cada
Revolución dice a los parásitos:
¡la hora ha llegado! Tiemblen ya, tiemblen.
¡Mis enemigos son también tus enemigos!
EL
HADA Y LA PAZ
¡El
Hada! La que no quiere pesimismo
ni
estampida ni pastoreo bajo engaño.
Yo,
que digo que hay dominios abióticos
por
encima de todo lo viviente y que existe el alma
por
encima y por debajo de la desgracia
del
ente fugitivo, existencialmente vapuleado.
Recuerda
que lo dije: En sí contiene el miedo y la
alegría.
El potencial de aprender y de asombrarse lo
tiene
en un cobijo junto al odio y su masivo
estallido de violencia.
Mas dame tu angustia, descansa en mí
todas las amenazas; salúdame con paz;
yo soy neutral, no te recargaré con motivos
del odio que destruye; porque el enemigo
común
tiene tecnologías de guerra, fácilmente te
extermina,
o te oprime; al manipular tu débil
comprensión
de lo que existe, te haría piedra, te
molería,
te neutralizaría en tristeza para siempre.
Recuerda
que lo dije: Detén la palabra de sangre
Que, sin mí, crearía la ocasión de la
hecatombe.
No digas ¡Revolución, revolución! No te
sueltes
como león rugiente en los motines; aún sin
hacerlo,
las conciencias culpables tiemblan,
tiemblan…
EL
INQUISIDOR
There is no right to
strike against the public safety by anybody,
anywhere, anytime: Calvin Coolidge, al justificar el envío
de la
Guardia Nacional para suprimir la Huelga
de Policías de Boston en 1919
Saluda,
Amérika, la Gran Mano amiga
de
tus protecciones, el ojo avizor
que
irá en Tu Amparo, el dios omniauditivo
que
escucha tus suspiros, y no temas
si
nada debes, si nada hiciste chueco.
O
apurado.
No
sufras aquí ni allá,
ni
en ningún lugar del cosmos
donde
azote el peligro o su amenaza.
¡Estamos
contigo!
El Huston Plan es un alarde del '70.
Eso
no sirve; yo sí tengo mil ojos,
mil
orejas y mil pies y mil manos
(que
han sabido y sabrán cómo darte
seguridad
interna, domestic intelligence,
espionaje
preciso, eficaz, riguroso).
Yo
sí sé interceptar las cartas y ejecutar
the break-ins, sin que ninguno sepa;
yo
sí preparo Listas Negras y Rojas.
Grabo
hasta el ronquido de radicales,
ya
cansados de gritar en sus desiertos,
o
en las zonas de bravata de sus actos.
Expongo
al diplomático siniestro.
Investigo
sus cáscaras amargas,
sus
pasadas credenciales, sus deudas,
sus
amoríos, sus indiscreciones...
Yo
lo acuso, lo difamo, lo suspendo
y
lo mando a matar, si es necesario.
¿Más
listo que yo? te juro, Amérika,
ni
el Diablo ni el hambre ni el bostezo.
Yo
sé quién elude los impuestos,
quién
es loco y quién sano, del que estuvo
en
las prisiones, o en terapias, tengo su nombre;
yo
sé las maniobras de los mariquitas
y
el nombre de lesbianas de renombre
y
las agendas de poetas
y celebs las conozco
y
al que escribe canciones de protesta
lo
fichamos, lo mismo que al ecologista,
al
que organiza, al ateo y al terrorista,
sin
importar colores ni nacionalidades.
De
los llamados anti-imperialistas, ah
he
investigado a todos, desde Mark Twain
a
Samuel Gompers, fichamos al presidente
de
la Universidad de Harvard, Charles Eliot,
y
aún entre los jet-setters
millonarios,
Andrew
Carnagie está fichado;
de
Anna Eleonor Roosevelt,
sin
importar el rango del marido,
añadimos
su nombre, porque escribe
en
periódicos columnas de tinte indeseable
y
se codeó en la ONU con extraños.
Todos
los que predicaron New Deal
tuvieron
que ser reexaminados;
fontanar
de izquierdismo venenoso
fue
el '30, su decenio rooseveliano,
y
las sit-down strikes del '39
fue
musa para universitarios.
Es
un trabajo sucio, ha dicho Rockefeller
a
un comité; ah sí, ahora no le gusta
lo
que llamara El Estado Policíaco;
pues
voy a poner su nombre
junto
al de Hoffa y le diré a Allen Dulles
que
investigue si nexos tiene
con
la mafia de New York y Chicago.
Quien
discuta está bajo sospecha.
En
armar las redes es que se pesca,
se
formula el candidato al exterminio,
se
estanca el río revuelto.
02-04-1990
POLICE POWER
Wherever
chronic wrongdoing, or an impotence which results in general
loosening of
the ties of civilized society... ultimately require intervention by
some
civilized nation... The United States has every right to act
as an
international police power: Theodor
Roosevelt
Para
cuidarte, Amérika.
Para
cuidarte. Como camarón, fluyo
en
la corriente con muchos colores;
soy
camaleón, sediento de secretos.
La regularidad predecible de Tu Bien
lo demanda; el Departamento de
Estado
vela, dijo Coolidge, por
tu seguridad
y busca a tu enemigo y lo confronta.
¡Por
ti, malagradecido, hacemos muchas cosas!
Tú
ni sabes ni agradeces las cautelas.
Desde
el 1950, soy Tu Protector celoso.
Toda
actividad anti-USA va a mis archivos,
al
comité que autorizó Tu Congreso.
¿Te
imaginas que vuelvan otros descabellados
a
matar Tu Presidente, que volvamos
a
tiempos anarquistas de rudos magnicidios?
Tenemos
el programa eficaz.
Si
lo comprendieras, besarías nuestras manos:
Socialist Worker Disruption Program.
Juntos
con el FBI lo elaboramos y, desde 1961,
infiltramos
a 300,000 personas y grupos,
dizque
que pacifistas, dizque humanitarios.
Un
panel de cinta azul de Rockefeller
obligó
a hacerlo público; no debió,
pero
ya los peores tiempos pasaron.
El
trabajo que hicimos está bien hecho.
¡Ya
nadie se dice comunista!
Al
criminal echamos contra espada y pared,
lo
acorralamos. Y mejor ni exhibirse.
TIEMPOS DE CHOTEO
La
verdadera guerra
se
gana con quehaceres sigilosos,
con
pisadas en cuclillas, sin preavisos;
así
puede sorprenderse al delincuente
con
las manos en la masa y chotearlo.
El
mejor ejército es el supremo voyerista
del
Estado, una Oreja a la que vengan
confidencias,
detallitos, unos ojos
que
se metan en las sombras
y
sean bugs, con cámaras ocultas.
Cierto
es, casi siempre se ve el culo,
los
güevotes, la intimidad del conspirador
o
del berraco, o del loco de marras;
pero
no nos preocupa; la nación demanda
de
sacrificio y de una gente especial
como
nosotros, cumplidores, agentes
sabiamente
infiltrados, expertos,
policiales,
maliciosos, incrédulos,
ratas,
vampiros disfrazados,
esbirros
en ropa de civil, o en uniforme,
impecables
seudos canallas
debidamente acreditados.
UNEXAMINED
LIVES
¿Acerca
de quiénes hablan
estas
pericas del Viejo Orden,
de
la (H)era del Olimpo?
¿Con
qué latido de urraca
y
cerebro de pollo nos sirven
sus
guisos de frases huecas?
¿Por
qué despotrican contra los rebeldes
y les juzgas as the worthless herd
of
sods and mockers?
Nunca
los invitaron a su mesa descrita
la
oficial, la de valores, la canónicamente
establecida,
la imponderable.
Apenas
dejaron que ellos probaran de la cena
con
todas las viandas exquisitas.
El
banquete lo efectuaban en secreto
como
simposio de ranas y alacranes.
Nada
fue más hediondo
que
su ética lutero-calvinista;
nada
más autoritario que su lema:
Work or Starve!, toma el escudo,
batalla,
mata y dispara,
sin
hacerte un hombre,
no
vuelvas.
No comments:
Post a Comment