4. Beat, intuición y finalidad
ES COMO UN RAYO EN LA MEJILLA
Es
como el rayo en la mejilla.
Ustedes,
creyentes en tonos siderales,
en
contracciones del útero del cosmos,
sepan
que el fuego cruje
y
la burbuja llora
y
el oído del salvaje no oye.
Sepan
que hay manifestaciones
de
inexplicable angustia
y
organismos sutiles, que aún no
son
humanos, pero si almas sintientes
ya
aman cómo llora el fuego,
ya
teme cómo se expresa
la
burbuja
y
el corazón bacteriano se forma,
se
llena de energía
como
memoria de cósmico lamento
y
sedimento y agua, donde nace
el
unigénito hijo-crador
en
lo oscuro y lo denso.
2.
El penus Vestae / tu círculo
de
Fuego Anaranjado, el dulce
y
casto fuego de la doncella que ofrezco
está
encendido y de la chimenea redonda
brota
la llama como mitad de mi rostro
y
su mejilla de diez años, pura, virgen
como
ya no es la mía,
la
has pedido, Vesta.
Pediste
la mitad de lo que tengo.
Ahora,
Aio Locucio, sé fuego
para
mi casa, externamente pobre.
Te di
lo que de mí valía, socorre
pues
el templo interno,
el
calor de mis emociones,
para
que seas la verdadera leña
que
arda en el centro solar
de
cada vida amada, aunque
sea
residuo de mi grupo,
mi
comunidad,
mi
patria.
Aio Locucio, sé la creatividad
en
cada orden de inteligencia
que
manifestamos La séptima casa
de
la Luna Abierta para que advenga
el
Acuario.
Por
lo mejor di lo mejor
porque
no soy mezquino, pero soy ambicioso.
Da la mejilla más dulce y la hija casta,
mitad
del alma. Ahora ella aguarda
el
beso que nos inventaría
para
una Nuerva Era de Amor y Paz,
Que
sea el afecto cálido y vibre como rojo,
y no
sea quema como el hierro candente
y
que nos deja su estigma.
Tu
fuego protege durante todo el año.
No
origina llaga ni muerte.
Es
el más dulce de los fuegos.
3-03-1990
UN
ALTAR NUEVO: DEJA AL SOL ENTRAR
Altar
de Agni, madre del fuego,
oye
el llamado, olvida el dolor
con
el recuerdo, y festeja el gozo
que
acude en el Acuario. J
Junta
tus manos
en
mejilla de aliento, siente
la
temperatura del asomo
porque
el gimo como onda
va
rodando, fluyendo en avanzar
de
lo sido, deviniendo, si observas
y
es una luz, de Sol.
Bésala
con un soplo
de
gas elemental, Tu Aliento,
si
es burbuja, hazle vacuola en un útero
tuyo
que repliegue el espacio...
Seas
lo que sea, gozo o angustia,
unifícala
con ritual iniciante
de
comunión.
Sea
llamado Altar tu corazón,
atestiguador
compasivo,
ser
cobijante, amada Agni.
15-08-1990
UNA
COSMICA QUEJA
Desde
que se adquiere conciencia,
como
si fuese una criatura en abandono
resuena
una cósmica queja,
se
musita su nota vibratoria.
En
lejanía se oye
y,
¿quién que no pueda ser madre
será
quien se conmueva?
Ella
se transmite en el espacio
sola,
huérfana al parecer,
dulce,
indefensa, infinita,
hija
de sutiles energías.
Y
reverbera en el asombro
de
una cierta angustia: ¿quién me oye,
quien
se inquieta por mí y me necesita?
¿Alguno
me interpretará como un gozo,
alguna
que, al percibir mi onda, diga:
«me conmueve este quejido que se perdió
en angustia, sin nadie que reciba»?
15-08-1990
SUMMER IN LOVE
«If you're going to San Francisco,
be sure to wear
some flowers in your hair»:
John Phillips, «San Francisco», Canción de 1967
Para un verano de sexo
o el declarado 'amor' al aire libre,
desoculto en San Francisco, nos volvimos
a la meta, redefinir Ser-Humano, la meta
que instruyera Diógenes de Sinope
y otros Cínicos, expertos en vivir
en calculada ausencia de utensilios
y posesiones... y el sabio persa Mazdak
hizo ver tan bello el proceso, redefinir
Ser Humano, y yo creí en el proyecto.
Era un perro más, un perro bueno
que esperaba migajas de un Amor Universal,
cósmico, tántrico, profundo en el alma
como externo en el cuerpo,
un amor sin tabúes, generoso amor
en los veranos...
... y yo vi los primeros 20,000 especímenes
reunidos en Golden Gate Park,
y les llamaban los hippies,
y pregunté por ese amor que da sexo
en umbrales de una miseria que Jesús predicara
entre sus vagabundos y, entre otros
practicantes de free love
y de comunas veganas
y el compartir recursos, esperé conocer
a mi buda y a Hillel, el Anciano.
La meta fue vincularse al Hermano Francisco,
a Thoreau, tan anárquico, pero autosuficiente,
a Gandhi y el hambre vencida en su esqueleto
y que el mundo del ego y la codicia
al fin, colapsara porque, por breve que haya sido
la experiencia comunal
de Merrymount, Nathaniel Hawthorne
la captura, la codifica en bella alegoría,
la encarna y la trae al presente
del continente americano
casi por los días de 1625.
En fin que a Nathaniel fue al primero que vi
que abandonara el mundo mezquino,
yendo por la meta de una vida hippy.
Lo vi en umbrales de una miseria
que Jesús predicara
entre sus vagabundos y, como perros
en hambre todos, practicantes de free love
y labriegos de comunas veganas
y el acto de compartir recursos,
lo vi, cuando avancé, por días en San Francisco.
Después vi a los primeros 20,000 especímenes
reunidos en Golden Gate Park,
y les llamaban los hippies, ah.
«Por aquí anda Nathaniel», dije
y me puse a buscarlo y me hallé
otros Niños con una flor en el pelo.
7-07-1971
A ALLEN GINSBERG
a Allen Ginsberg, Jack Kerouac y William S. Burroughs
La vida debe infundir confianza:
la tarea así pensada es enorme:
Federico Nietzsche
Hay
que ser un poeta definitivamente
para
llevar esta idea
a
sus últimas consecuencias:
la
intuición existe.
Es
un latido escondido. BEAT.
Para
meterse en esos vericuetos,
hoy
todavía dolorosos, casi inútiles,
provisorios,
por extraviarnos
en
la totalidad de lo real,
hay
que ser un poeta,
desbrujar
el camino,
desbrujar
la tierra.
El
sueño de la sustancia última
se
ha vuelto lo inerme, el octavo modelo.
lo
inhóspitamente inconquistable.
Sólo
el poeta, ese terco de Leary, busca
y
busca y echa sus fieros.
Como
espesa selva la sustancia
al
mutilador devora y enloquece,
pero
el poeta aún cree.
¡En
sus delicias aún cree!
Al
que más prisa tiene
da
por fruto la finalidad, una mentira,
como
en locura de cosecha,
pobres
semillas, fatídica cosecha.
Hay
que ser poeta
definitivamente
para resistir
con
paciencia y quedar inocente
como
en el primer día de espera
y
de siembra y decir en canciones
la
unidad de cosecha y sacar raja
de
algo más profundo, sospechado,
que
no es misterio, no,
ni
simulacro del intelecto,
sólo
paciencia, el intuitivo grano
del
comienzo y el final
abrazándonos...
06-17-1989
EL DESENCANTO CON LA TRANSMUNDANERIA
Por
sed de escrúpulos infinitos
(para
explorar el agua y bautizar
ante
riesgos dispuestos
por
el dogma oficial
del
abismo, ¡ay! los infiernos)
la
liberación trepida
con
el rostro del secularismo.
Dios
/ Zeus / deidades todas,
Minerva
/ Hera / lo sagrado,
despojándose
de caracteres misteriosos
bajaron,
se mostraron in situ.
Lo
incomprensible de los super-Entes,
los
miedos naturales, las adoraciones
(disfrazado
el amor, presuntamente
ultramundano
y místico)
el
anhelo de las salvaciones
se
derramó en las calles y los parques.
Fue
crucificado en lo objetivo
y
de la sombra salió como cadáveres
de
los diablos azules.
Y
eso que naciera como inconforme tránsito
de
la curiosidad a los anhelos, fue apropiándose
de
ímpetus y nuevas emociones hasta la hora crucial
en
que, al fin, se dejara lo absoluto
y
falsamente trascendente
por
el simple chapotear,
estar
en las aguas que la piel redescubre,
que
los ojos abren y al tacto magnifica.
Por
explorar el agua y bautizarse
en
riesgos, secularizándose,
ya
no hay despotismo
ni transmundanería.
El
guerrero Baby Boomer jugó
en
los senos fluyentes de sus categorías.
02-07-1989
.
INTRODUCE
CHARLEY!
Vienen
por tí.
¡Tú
sí tienes azúcar, de verdad, sí, chula!
Tiviri-tiviri, panchanguera, pompi loca,
festejo
social, llamas a lujuria.
Eres
el mejor trofeo, noche con hembra,
la
panocha y, con dólares, se te compra
o
se te elude, pero... ¿te vendes?
Vienen
por ti y me espanta tu boca.
Es
boca rota, con sapos, ¡zape, zopilotes!
... cómo echarles, ¿lo sabes? ... te pregunto.
Yo
por sexo no pago, te lo advierto.
Máxime,
cuando sé... que hoy lo das
por
juego, gozo, vitalismo,
y
en tal espontaneidad del sentimiento,
hallo
mi júbilo y creo en el amor
como
un pendejo.
Desde
lo más hondo del ser y tus mariscos,
bajo
tu nalgatorio, en tí y dentro,
hallé
una niña, triste y violenta,
¡llena
de máscaras!
y
me acordé de aquel grito del '70
que
sorprendió mi virtud como reproche:
Munch my bunch, introduce Charley!
1982
EXTRATERRESTRES
Ya están aquí. ¡Es lo que importa!
con
suaves cielos de helio,
con
gases maravillosos de su oxígeno
y
flamas volátiles de argón y flúor
y
las gotas del bromo y aún así escaparán.
¡Con
voces de cristalería!
¡Han
visto ríos, árboles, prados,
aromas
de primavera, silfos de brisa y celo!
¡Y,
sobre todo, ninfas de sus propios colores,
pero
no a las coquetas inocencias
de
la luz y la onda,
ni la
empatía de los montes,
alma
de los riachuelos, duendecitas
de
los prados y los árboles!
Alguien
nos dice: ¡No huyan, son gnomos,
migajitas
del Pan todo inclusivo,
no
corran, son silfos, no teman
de
estas coquetas apariencias del deseo,
no
eludan su presencia
porque
tiemble la tierra,
o
se agiten las aguas!
Son
íncubos para el amor y el sueño.
Son
larvas de atracción.
Son
kobolos.
Son
sátiros.
Son
amor del cosmos,
sinagogas
del proceso natural
de
la masa y el fuego.
02-05-1989
EGALITARIAN
ETHOS
Humans underwent a transition from dominance hierarchies
to the egalitarian arrangement of nomadic foraging:
Bruce G Charlton, MD
El
hombre ancestral me da nostalgia.
Tenía
menos egoísmo que el que tengo.
No
hacía los menosprecio que yo hago
cuando
me quejo tanto y blasfemo.
No
devaluaba al semejante.
Sabía
distribuir, ser vigilante,
agradecer
una parte igual, no mayor,
de
sustento. Ese fue el ethos.
Ya
no somos así. Los esclavos los tenemos
de
otro modo. Etiquetamos la inferioridad
de
quien vemos. Condenamos al otro.
Somos
dominadores.
Creemos
en los inicios de las jerarquías,
en
instintos del puño castigante
y
el imperio sin ego compasivo.
Por
eso, como nómada voy,
sin
sujetarme a nadie, aunque no tenga
mi
horda urgida de nostalgia por el Paleolítico.
Solo
estoy con mis instintos ancestrales
solo
por el contra-dominio, solo
como
perro apaleado en la utopía.
02-08-1979
LA NOVIA
Cuando
yo estoy enamorado
y
con mi fe en angustia por quererte,
los
rivales se visten de hopalanda
y
dicen a mi novia, soy poeta...
...
tan sólo por joder, por ver si me la quitan.
Por
amendrentar, van y te dicen:
yo trabajo en lo oculto,
tengo secretos de tu sangre
y cultura de tus hímenes;
soy ducho, espartano,
mi espada está afilada,
y mis huevos calientes;
yo te obedezco
y te conozco más;
yo bajaré al ser-social
y haré holocaustos;
te daré todo lo que pidas.
2.
La cultura es la máscara de una violencia que posa de
novia.
Crimen en medio de la fiesta, porque sabemos que el
imposible nos llama.
El imposible es nuestra fe, porque nuestro absurdo es
nuestra hermosura: Ivan Silén
Exactamente,
ahí, en-ser-sociales,
es
que se equivocan; yo sé la hermosura
que
me place, yo sé la fe absurda
que
me ata a la niña más bella de Roma;
¡y
bien puede que sea la puta de Corinto!
Cuando
me enamoro y esto sucede
cuando
canto con voz propia,
yo
robo para ella, yo proveo.
Lucho
por sus caliópicas delicias.
Entonces,
vienen los simplones
con
sus flautas y se antojan
de
la más bella entre ninfas
masturbadoras,
la intertextual,
que
todos apetecen
como
su ataúd abierto para el gozo,
vulpeja
de muslos separados, penetrables,
y
aplauso y triunfo ganancioso.
ECOLOGISMO
Cuando
más quiero callar,
de
los árboles sale la golfa más redonda
con
su cuerpo de tronco y sus ramajes
y
me place besarla en cada hoja
y
descubrir las memorias de su clorofila
y
ser un poco sol para reverdecerla
hasta
que no pueda más con su hermosura.
Por
eso, me enamoro de los árboles
y
me brotan palabras de sol y lluvia
y
busco las raíces por donde el amor
comienza
a ser fruto y destino.
2.
¡Qué
húmeda es la gruta
de
esa peña abierta sobre el lecho
y
ese ombligo de espesas verdolagas
y
las pervincas violetas que le forman orillas!
Es
el jardín ir e hundirse
bajo
el centro de la cama donde habita
en
aras de horizonte;
no
por otra cosa que sus ríos.
Me
apasiona su perfume de retama
y
sus rojas ovas de ciclamen.
¡Hasta
el fin de las noches
me
gusta el fondo oscuro que me oculta
y
vivir entre sus muslos como ola!
¡Qué
bellas son las ninfas de los ríos!
3.
Tengo
un duende
que
es su mansa huella
en
las ciénagas del alba
y
subterráneo corazón adentro
que
ella hace latir, con sólo su sonrisa,
y
dos palomas que vuelan de su pecho
cuando
yo las rescato de su blusa.
¡No
sé ni cómo madrugamos!
¡No
sé cuál corazón es mío!
4.
¡Qué
belleza más simple tienen los sátiros!
¡Qué
estirpe armonizada con su teleología!
¡Cómo
interactuán entre sí,
sin
ruidoso lenguaje...
por
eso, Pan es pánico al intruso,
al
que molesta con pausas de fatiga!
Son
pilluelos ónticos,
intramoleculares.
Los
que conmigo han venido
de
cierto no arribaron por milagros
ni
por mágicos nóumenos
ni
espíritu.
Jamás
han gritado por asombro:
¡Paracleto!
No.
¡Nunca!
Es
claro que vinieron por las ninfas,
por
una mujer hecha costilla,
por
la señal biogénica del gozo.
Los
vecinos que vieron a los sátiros
se
imaginaron la cola del Demonio
e
invocaron a San Jorge,
San
Pol, Santo Marte
porque
tienen la desnudez de ámbar
y
se frotan con la eléctrica llovizna
de
infatuadas luciérnagas, envidiosos;
quieren
que las ninfas
los
huelan a distancia; pero...
Ellos
no son como yo; no las merecen
aunque
hayan llegado
con
joyas de sus hurtos, con galas
de
una ciudad del mar, desconocida,
o
desde el ombligo del centro de la tierra.
UN
REGRESO EPICO-EROTICO
El regreso llama
a
ojos cargados de deseo.
Es
lo más bélico que tengo
este
regreso
este
regreso.
Se
van a fornicar los instantes
uno
a uno y la fe será el brinco
(casi
leptón, o quark visible
por
el éxtasis y ser cabeciduro,
acostado
sobre el poema
o
una canción de silbo).
A
la mujer se verá
cuando
la mente muera
y
con ella la muerte del rechazo
y
de las normas que oprimen.
Se
la verá directamente en el ombligo
y
se irá a besarla.
Quiere
él, el baby boomer
que
salió de la cariátide,
hallar
una mujer y echarla al agua
y
con ella, ser pez otra vez, volver a serlo
y
secarse las mejillas con su volcán
y
lanzar piedras de amor
a
sus nalgas, porque el Acuarius
la
accede con retornos
y
el aquí es libro abierto
y
una toalla
y
el allá sigue virgen, in situ,
y
ella llora, pero, ¿quién es
sino
él? ... quien tendrá que ver tus lágrimas,
y
ceder y esquivar y volver y entregar
y
recoger el misterio y las maravillas;
y
nacer para ti; ella, penosa, hostil, azorada,
se
va y luego vuelve,
pero
siempre juntos, buscándose.
AMOR
LIBRE
Los
hombros ya al fin se han esparcido
(que
venga la Majestad de lo Divino)
y
haya abrazos y retornos y derrames.
El
fin no es la detención del movimiento.
Todo
entra y se va
con
la forma de pinga
al
fondo del secreto y el enigma, dionisíaco;
todo
regresa eclosivamente,
con
espasmos y los pelos mojados,
la
evidencia,
y
salpicados los glúteos,
la
hembra llora, al mismo tiempo canta.
Los
hombres terrenales se dicen
somos
míos, somos tuyos, eternidad.
Se
van como rodines, se van
hasta
las nalgas, se endurecen
como
pernos, las perforan
y
como globos se hincharon los senos
y
los pezoncillos son tapachines
de
los besos, pirulíes, pilones rojos,
tapaderas,
mamilas...
y
se van y se regresan a las manos
y
la boca y las costillas se erotizan
y
escuchan el corazón dando tumbos
y a
veces, cómo silba o se arritmia
endemoniado
porque olvidó
la
delicia de su danza
y
prefiere subir a los muslos
y
ponerlos en alto y señalar al tobillo
de
la niña pernialta, a sus talones
como
si fuera una luna o un árbol.
17-03-1990
ARQUEAR
LA JEBA
La
sed de ser que eternamente se edifica
cuando
se arquea el espinazo,
la
verifica el hombre al quebrar la muchacha
y
que encima o abajo empuja
con
la polla, inflada o muerta a veces
y
ella que vuelve
para
ser la cima y, en el fondo, el zumo.
El
himen vulnerable, botín
y
campo de batalla, los dos
y
el amor un camastrón,
un
zorro pingo que cinga, aquí y ahora,
y
de la carne se desfleca el futuro,
sin
terminar su presente todavía,
pero
el eterno retorno de Dioniso
es
la presencia eterna
y
el niño que apetece
la
charca del sustento
y
la identidad femenina y misteriosa
de
la diosa madre bajo tierra
orgásmica,
lujuriosa,
que
vuelve
y
se va
y
se viene.
03-09-1990
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