A Jack Kerouac y Gary Snyder
Kerouac appeared to have done an about-face, becoming extraordinarily reactionary and staunchly anticommunist, vocalizing his intense hatred of the 1960s counterculture... (…) Kerouac realized where his basic allegiance lay and vehemently disassociated himself from hippies and revolutionaries and deemed them unpatriotic subversives…Also you played down any perceived responsibility on his part for the hippie generation, whose dangerous activism he found repellent and m delinquent…. (…) You saw the hippies as mindless, communistic, rude, unpatriotic and soulless: Manuel Luis Martinez, Countering the Counterculture: Rereading Postwar American Dissent from Jack Kerouac to Tomás Rivera (2003)
Por el pasillo,
por el que Jack se va,
no creo que
ascienda a la Montaña.
Ni sospecho que
llegue al Inner Space,
a la puta
interioridad…
[ni él, Kerouc, ni Gary].
[ni él, Kerouc, ni Gary].
Ambos salieron del
Gran Rasero amargo,
Out Reality / pero
todavía están in situ…
Ahí y por ahí,
San Francisco, como alegres
muchachas del
Joyo de Millán.
Y allí, por ahí del
Ser-Ahí, donde la demanda engorda
y la producción ceba el consumo,
no intuyo otra
cosa. Se irán por un boquete,
por ese joyo, girando
en una Rueda de mentiras,
en vano llamarla
Dharma, si no lo es…
Atado, On the
Road, camino a la mierda,
lejos de la
virtud y, sin ella, no se avanza
aunque de ese
modo,
se aprende un poco quizás.
se aprende un poco quizás.
Siempre
les tienta el privilegio de consumir
toda
esa mierda que de boca rechazan
y
con el culo de sus corazones aprietan:
las
fiestas interminables
en esos días
en esos días
(* y
claro que es bueno que haya fiesta
y lecturas
de poesía, improvisadas como el jazz,
un poco
de dionisíada, uno mas que otros
embriagados con vino y algo de marihuana,
y
danza y desnudez y mucho amor
alrededor de fogatas, si hace falta...)
Por otra parte, a Occidente, llegaron
émulos de Oriente
émulos de Oriente
y
mercantilizaron gimnasios de Yoga
y conciertos
al estilo ‘celeb’(ridad) con Dalai Lama...
Este vino primero / como un dios
prometido
y
salvador. antes que Maharishi y Osho
y
siempre se van, llenos de lana
y en realidad la rueda de la verdad
no
viene de oírles, mejor que se oiga
a The Beatles si no hay algo mejor
que
sirva como puente
y lleve el alma mendicante
y lleve el alma mendicante
del Outer Space al Human-In,
al
Inner Space… Escucha, Jack, hazaña
es
que no se escribe en once días
ni
con la cabeza hirviendo como asaz consumo
de
vino y cenizas de greefa.
That's
not writing, it's typing, decías.
2.
Eran los días del
Vagabundeo de Dharma
y tú. primer profeta
de la revolución de las mochilas.
Viste
miles y hasta millones de Niños
con una
flor en el pelo y sus macutos.
Muchos
subían a las montañas
y otros
a medio rezar a los puentes.
Yo,
me advertí uno de ellos.
Había
lunáticos zen que a todo lo surgido
de
sus cabezas lo llaman iluminaciones…
y yo, les amaba,
uno por uno,
según les conocía.
No es la primera vez que me hablaran
los ángeles desolados rumbo a una cumbre.
No es la primera vez que me hablaran
los ángeles desolados rumbo a una cumbre.
A ti por, te amé por
desarrollar prosa
que improvisa como el jazz,
escenas que recuerdan a
Wolfe, al blue.
y trasuntos del diamentino
Sutra que perdí
Y Hazel que se escape
o
la deje perder
después que la tenia.
Antes que a Kerouac y Gary Snyder,
ame al
niño Mallarmé
y
todo los que proporCionara visiones de libertad
al mundo y a las criaturas vivas.
Pero
antes de fin de viaje / On the road /
antes
de acabar el proceso que escinde
la
cómoda seguridad burguesa
y desafía todo lo que humilla al Inner Space
y desafía todo lo que humilla al Inner Space
y
niega una respuestas de esperanza y despertar
a
los oprimidos de la patria del consumo.
Lo
dijiste:
I am hurt
I am scared
I want to live
I want to die
I don't know
Where to turn
In the Void
And when
To cut
Out
I am scared
I want to live
I want to die
I don't know
Where to turn
In the Void
And when
To cut
Out
Reculaste,
callaste el latido de pos-guerra
cuando
algunos te llamaron el rey / profeta /
Mashiaj
de la beat
generation,
Dejaste que adviniera el Vaticano y Paulo
Sexto
y ante un cartel que festejara el Samadhi
si acaso se encarnara en ti
hiciste el mohín del desprecio.
I'm not a beatnik, I'm a Catholic.
Mas si eras el Padre de los Beatniks
… porque no eras la América del Norte
en su empeño de derrocar a Irán en 1953
ni eras la CIA que cortaria
la cabeza
de Jacobo Arbenz
en
Guatemala,1954.
… porque
no pondrías al exiliado Castillo Armas
con 30
aviones de apoyo aéreo a invadir
Guatemala
y. al embajador Peurifoy,
a
entregar una lista de quienes deberían
ser ejecutados, y sus cabezas en el registro de la CIA.
ser ejecutados, y sus cabezas en el registro de la CIA.
Pobre tú: escribes novelas / versos / y te escondes
de la
sangre de tu propio alcoholismo
mientras en Guatemala se instala un reinado
del
terror al que por 40 años de guerra civil
se contaran 200.000
personas muertos…
Mira cómo te
mueres en 1968
sin decir: Por lo menos, soy un solidario
con el dolor de las victimas.
No un yanki que presume genealogías
de los bretones y los francos.
sin decir: Por lo menos, soy un solidario
con el dolor de las victimas.
No un yanki que presume genealogías
de los bretones y los francos.
Y cómo te evades y besas el culo del Vaticano…
En ese momento dejaste a todos tus hijos
en abandono, putativos… te llenó el miedo.
Despreciaste los amigos: Bob Dylan
Y el dialogo con Ginsberg,
el movimiento apenas protestatario,
los Derechos Civiles... de qué Dharma
me hablaste, carajo...
los Derechos Civiles... de qué Dharma
me hablaste, carajo...
... an excuse for spitefulness
y tras la golpiza en Nueva York
en las afueras del San Remo Cafe
en 189 Bleecker St, hasta cobarde te hicíste.
Te llegó el miedo, no a la fama, a la vida…
en 189 Bleecker St, hasta cobarde te hicíste.
Te llegó el miedo, no a la fama, a la vida…
Por el estatus notorio en la Era del Colapso
y los perseguidores, no
quisiste peligros
ni otros 3 brutales golpeadores y reculaste:
I
am not, beatnik ni hippy anymore.
No
vendo marihuana
ni quiero percances
en el 'on the road', en mi camino...
I am hurten el 'on the road', en mi camino...
I am scared
I want to live...
Atado, On the Road, camino a la mierda,
lejos de la virtud y, sin ella, no se avanza
aunque de ese modo,
se aprende un poco quizás.
CARLOS LOPEZ DZUR / DE MEMORIAS DE LA CONTRACULTURA
*
se aprende un poco quizás.
CARLOS LOPEZ DZUR / DE MEMORIAS DE LA CONTRACULTURA
*
LOS CAMBIOS SON DOLOROSOS,
PERO LA GRACIA NOS CAMBIA
[Touched by Divine] Grace changes us and change is painful:
Mary Flannery O'Connor (1925 – 1964)
Se tuvo
entonces / en la susodicha Era
pre-jipera y bítnica que se abría para dejar
al Sol que
brille y advenga por fin el Acuario,
había la
necesidad de dejar los Templos Góticos
y apagar los
Círculos de Fuego
y dispar sabihondez
de Ku Klux
Klanes
(dejarlo
todo el estúpido viacrucis para siempre)
mucho
sentimentalismo chapucero,
mucho mito
de Gracia que no duele
y no
transforma nada…
Había el corillo de well-meaning liberals,
vecinos con proyectos para el Sur rural,
dormido en odio, fundamentalismo,
miseria, racialismo y cada uno hizo el oso,
y no se
advino a términos de paz y de concordia:
El Negro
Artificial y el Sur entero fue la Nube Negra
Y la Nación
en pleno, comenzó por decirnos:
A Good Man
is Hard to Find…
Ha fallado el mundo secular en crear
un ser humano, moral desde los huesos,
ético desde la raíz profunda de su espacio.
Y presentaron a The Artificial Nigger
Hablaron desde Georgia
con la boca generosa
de Mary Flannery O'Connor; se puso sobre un
tapete
dibujado con mil y mas prejuicios
la Alternativa de un
bautismo en el río.
Y de la mujer también se
dijo:
She would have been a good woman
if it had been somebody there
to shoot her every minute of her life.
Otros dijeron que a
mujer y críos,
a potenciales serial
killers / tal son como
putas y viciosas las
negras /
se les guíe a la
Montaña y que el negro sea parte
de esos Niños con una
flor en el pelo
y una mochila al
hombro
… al blanco, solo la codicia y la explotación
les condena del todo y cubre con
lodo
sus almas: «The Life You Save May Be Your
Own»,
entonces, ‘sube
junto al negro a la montaña.
No huyas,
ni pierdas el golpe de fortuna,
el último
encuentro con el enemigo’…
Había,
donde el hombre bueno es difícil
de hallar, un país de
gente buena
frente a los ojos
de una
persona desplazada
en la
susodicha Era
pre-jipera y
bítnica que se abría para dejar
al Sol que
brille y advenga por fin el Acuario.
18-08-1992
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